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Product Description
Ça avait commencé par la peur.Nous étions allés à Quillebeuf, comme souvent cet été-là.On était arrivés à l''heure habituelle, à la fin de l''après-midi. Comme chaque fois on avait traîné le long du bastingage blanc qui borde les quais depuis l''église, l''entrée du port, jusqu''à sa sortie, le chemin abandonné qui devrait aller à la forêt de Brotonne.On regarde l''autre rive, le port pétrolier, et au loin, les hautes falaises du Havre, le ciel. Puis on regarde le bac rouge qui traverse, les gens qui passent, les eaux du fleuve. Et toujours ce bastingage qui en garde l''approche, fragile et blanc.
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